CLAUSTROFOBIA EN EL BOSQUE. INDIAN CREEK, de Pete Fromm
"Volví a salir, mire la leña una vez más y me pregunté que iba a hacer a partir de ahora. Di vueltas por el prado. La verdad es que no lo había pensado. No había más leña que cortar y ya no tenía nada más que hacer. Al acceder a ir allí había albergado cierta idea de libertad, de no tener que dar explicaciones a nadie, de ser capaz de hacer única y exclusivamente lo que me viniera en gana. Ahora parecía que había pasado por alto el sencillo hecho de que, aunque podía hacer lo que me diera la gana, en cualquier momento, en realidad no había nada que hacer. Aquella sensación me aterraba tanto como tener aquel tocón en el pecho que me había exprimido el aire de los pulmones. ¿Y si la claustrofobia a poder conmigo? ¿Y si me volvías loco de cura inactividad?
Corrí hacia la tienda y me enganché mi pequeño rifle al hombro. Iría a cazar. Almacenaria comida. Empecé a remontar el arroyo Indian más rápido de lo necesario, arando la nieve con mis espinillas, concentrándome de manera exagerada. Era un asunto serio. Cazar era una necesidad. Con el acopio de leña terminado, debía convencerme de ello."
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